POBRES Y RICOS

No me gusta el progreso. No hablo del progreso en sí, aquél que sin él estaríamos navegando a remo. Me refiero al otro, al que vuela, al que corre como loco, al que sale de una noche al mañana bautizado por una ley. Aquello que ocurre tan rápido que no tienes demasiado tiempo para darte cuenta de lo que ocurre a tu alrededor. Nos despersonalizamos con estos cambios, nos trastocan la vida. En un hogar viven cuatro pero nunca hay nadie. Es raro que en una casa huela a comida. Los padres se ven  con los hijos en la calle o en el bar. Hoy se le exigen títulos hasta al vagabundo. Y de vagabundos y ejecutivos se ha llenado el país. Se discrimina, sí. Sí.  A los  apátridas se les exigen papeles. Una mujer guapa, española.  Mujer de cuerpo, caribeña. Alta, desgarbada y rubia, extranjera. Si es fea, se la critica y en paz. Lo feo no se lleva, no vende, no tiene sitio. Poseemos un código ancestral que nos regula nefariamente diversas materias. Los grandes valores se los ha llevado el viento. La familia ha dejado de existir como núcleo social básico, imposible coexistir con hijos que maltratan a los padres. Nos movemos por impulsos y actuamos a empujones y sin estímulos. Hay quien se casa y a los cuatro días de cama ella se da cuenta que su marido luce peluquín para hacerse el interesante. Los matrimonios no se entienden, la pareja fracasa y surge la separación. Está resultando que la institución más sólida de nuestro tiempo es el divorcio.  

Las separaciones son sobrecogedoras y a veces trágicas. Al principio eres feliz con poca cosa. Un amigo de siempre, pobre de nacimiento, me dijo un  día que las cosas empeoran cuando las necesidades no se cubren. La economía les iba tan mal que les quedaba el dinero justo para compartir el abogado del divorcio. Faltaba solidez, imagínate lo difícil que es la estabilidad con mi pareja que tenemos que pagar a plazos las limosnas, me dijo en un ataque de amargura.  Este hombre, el pobre sigue sentándose frente al sol y observando cómo muere la tarde. A veces cree descubrir en el horizonte, cuando el cielo pinta rojo, que Dios está haciendo publicidad. No sé si es que no entiende lo que ve o es que sabe interpretar los mensajes divinos. Como le resulta imposible poner la belleza del campo al alcance de su mal momento, es por lo que ahora lo que más le complace es volver a los patios de su infancia, a la contemplación del muro verde de tiempo y yedras desde donde espera inútilmente  a las golondrinas de Bécquer, mientras recita al poeta: “Se me está haciendo la noche en la mitad de la tarde; no quiero volverme sombra, quiero ser luz y quedarme”. A mi amigo lo anda persiguiendo un triste final.               

Pero estos accidentes son cosa de los pobres. Los ricos viven con desahogo, los bancos los cuidan y les dan dinero a un interés blando, son conocidos en las cafeterías de lujo, ganan dinero en la Bolsa, duerme el matrimonio en habitaciones diferentes y se comunican entre ellos a través de sus bufetes de abogados en lugar de por teléfono. No tienen tiempo de mirarse. Si un rico va a la cárcel apenas le da tiempo a reconocer la celda, y si prolonga la estancia sale de ella con un máster de lo que quiera. Los ricos son así, lo tienen todo a favor, Justicia incluida.

De la calle y de los sicólogos llegan a mis oídos voces que, como campanazos, se excusan en que es el fracaso sexual el culpable de la inconsistencia de la pareja. Pero este es tema delicado que conviene aparcarlo para posterior comentario.