Mira, el Ebro no es tuyo a pesar de que lo enseñan en las escuelas catalanas, no pretendas engañar a nadie. Esta orilla sí y de ella puedo hacer lo que me venga en gana, porque el Ter y el Llobregat son sólo arroyos y el Fluviá y el Francolí y otros de menor enjundia no pasan la calificación de regatos. Este país necesita agua en abundancia. Voy a llevar en mi programa electoral, y ahora mismo estoy cayendo en ello, una iniciativa que consiste en colocar a un inmigrante cada cien metros a todo lo largo de nuestro solar y, a golpe de azada, que obre cada uno una zanja profunda que permita invadir nuestras tierras de agua. Interceptaré las pateras que van siempre a Andalucía y me traeré aquí a todos los negros de África que serán un seguro de mano de obra barata. Plantaremos membrillos, naranjos, melones y sandias, extensos bancales de pimientos, inmensos arrozales, todo eso para joder a Puente Genil, a Valencia, a Madrid, a La Mancha, a La Vera, a Calasparra, que ya estoy harto de que España nos gane en todo y se esté olvidando de comprarnos el cava y la butifarra. Pero hombre de Dios, lo de la obra con los inmigrantes es ilegal, ya te lo adelanto yo. La haremos de noche y con carburos para no delatarnos. No, hablo de la explotación de los negros, Arturo, ese es un tema muy serio que puede crearte un conflicto internacional y no estamos para eso. Ninguno de los africanos se va ir de la lengua porque les voy a pagar con un bocadillo de mortadela diario, de la nuestra, eh, que hay que consumir, y tan contentos ellos. Que no, no insistas; hay máquinas, piensa en ellas. Imposible, no hay para el combustible y menos con la subida que le voy a colocar al carburante cuando yo mande. Entonces, el tráfico será…Bicicletas, que utilicen los ciudadanos las bicicletas, que es muy sano hacer deporte. Oye, hablando del Ebro, en un pueblo de la otra orilla vive una chica que está preocupada porque su novio, que es del pueblo donde ella reside, vive y trabaja en Cataluña y no sabe si el chico necesitará pasaporte para pasar al otro lado del río, o si a ella le podrías dar permiso de residencia, o qué. ¿Qué hacemos con esta gente, Arturito? Bueno, primero habrá que ver la declaración de la renta de ambos y si conviene por la pela me los junto aquí o mando al chico a su pueblo. Segundo, es importante, y esto va a contar mucho en el futuro, conocer sus antecedentes, saber si por sus venas corre sangre catalana… Pero, alma de cántaro, ¿dónde vas?, si Cataluña nunca ha sido nada en la Historia, recuerda que fue Condado tutelado por Aragón, que ese sí fue reino, pero nosotros hemos sido siempre la Cenicienta de España, mal que te pese. Así que ya estás dando de baja al portal que has creado en el que explicitas la idea del “Reino de Cataluña”, que la gente de fuera sabe que eso es una mentira, y gorda. Ya sé que está entre tus vergüenzas la que más te hiere, que es depender de la historia de Aragón en el pasado y de Madrid en la política de hoy. No me nombres Madrid que me irrito severamente, es como si me nombraras la bicha. Pues eso, retira los libros de historia de las aulas escolares y deja en paz al “Pere II,” porque así has rebautizado como catalán a Pedro III de Aragón. Eso sí que no, los niños que sigan creciendo, que una mentira si se repite termina convirtiéndose en verdad.
Oye, Arturo, otra cosa. Le he oído decir al calvo que lo vas a hacer ministro de Asuntos Exteriores. Se lo merece, sabes, yo no me opongo, es una buena persona. Cualquier cargo que le des es bueno, hasta puede soportar ser nombrado embajador de Cataluña en España, total, él ya está aclimatado en Madrid, sabe hablar el castellano (omito inteligentemente nombrar “español”) reside en la mejor suite del Hotel Palace y hasta le permite a los camareros que hablen con él. Eso sí, propinas no da y está en su derecho. Que les suban el sueldo a los trabajadores, dice el tío. Me contaba el portero del Palace que un día al salir a la calle, el calvo le dijo que si le podía dar cincuenta euros, que había perdido la cartera. Aquí los tiene, se los ofreció gustoso el de la librea. Y el futuro ministro le espetó, no, guárdelos, guárdelos, se los pedía para dárselos de propina. Mano izquierda, mucha mano izquierda tiene el gachó.
Estoy pensando, Arturo, qué adónde vas a vivir. Lo tengo transparente, maco. Voy a expropiar Pedralbes entero y me voy a quedar con él a título personal, y si me apuran con todo el distrito de Les Corts. Cuidado, que ahí está el consulado americano y… Bah, tonterías, ya le ofreceremos algo a cambio para contentarlos, algo así como hacer del puerto una base militar para sus submarinos atómicos, no sé, ya veríamos. Me bajaré a la Moreneta de la sierra y le daré cobijo aquí en el Monasterio de las clarisas, que también lo desmontaré piedra a piedra para situarlo al lado de mi residencia. De visiteos gratis, nada de nada. Lo que te decía, me haré con Pedralbes, lo tiraré abajo, todo menos la avenida Pearson que la alquilaré a sus actuales propietarios. Y si se ponen burros dedicaré los bajos a caballerizas. Con la mano izquierda del calvo, naturalmente, que no conviene enfrentarse a la clase pudiente catalana. Y el dinero para tan magna obra ¿de dónde va a salir, Arturito? Del pueblo, ¿de dónde va a ser? Será el pueblo el que se te eche encima, que ya sabe que en Suiza tienes la tostá y sería conveniente que gastaras de ella. Me suda los cojones el pueblo, que ladre lo que quiera, esta finca es mía y su gente comerá en mi mano sí o sí. Bueno, bueno, tú sabrás.
Es muy tarde, Arturo, lo vamos a dejar ya, aunque quedan cosas por tratar, como el ejército, el espacio aéreo, el corredor mediterráneo, que los cabrones de los españoles no acaban de decidirse, la política fiscal, las deudas que tienes, el nuevo nombre de Cataluña (a lo mejor Layetania, que queda bien), en fin…
Y ¿de qué periódico o revista me dijiste que representas?
Arturo, tú sueñas. Soy tu conciencia.
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