He caminado por los montes de la carrasca y el quejigo, donde se da el romero, las aulagas, el espliego; y todo mi paseo envuelto en un ocaso bonito que iluminaba con una luz tierna estas sierras que aquí se ven. Tan limpia fue la tarde y tan dulce el último rayo de sol que se me fue el tiempo en un suspiro. Tan cautivado andaba que fue el grito de un búho, venido de un espeso robledal, el que rompió el silencio y me avisó que la noche invadía el sopié de la costera. Volví al refugio, que lejos no estaba, con el miedo, hermano de la noche.
Las fragosidades
que da la sierra me conmueven y me asombran, tal vez por contraste; pues nací y
crecí en campo abierto, plano como un pandero. Soy hombre de superficies lisas,
un hombre en la luz y de la luz, de las flores que nacen en la sabana, de la
yerba nueva, de los trigos que ralean en la tierra mala, de la insignificante
mudanza de los cielos. De encinares, charnecas y tamujales. De arroyos sin
cantos de agua, de campos en soledad donde alardea el lirio, de cercados en
barbechos o sementados, de rastrojeras recién segadas y el olor de la paja húmeda del rocío.
De observar cómo traspone el sol el mogote del Burcio dejando un rescoldo de luz sobre el espacio, que si uno pudiera le negaría al sol su despedida de tan bello como queda todo. Y de guipar las estrellas en el cielo oscuro, que son como ojos que nos estudian hace milenios de siglos, y localizar el lucero más brillante, que se llama Venus, que si no es Venus yo quiero que lo sea.
Soy, somos hijos
de la tierra. Y yo soy un ignorante que viaja por su piel.
Terram meam.
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